« Parfois (comme hier, dans la cour de la bibliothèque nationale),
comment dire cette pensée fugitive comme un éclair,
que mam. n’est plus là à Jamais ; une sorte d’aile noire (du définitif)
passe sur moi et me coupe le souffle ;
une douleur si aiguë qu’on dirait que pour survivre je dérive
aussitôt vers autre chose. »
Roland Barthes